get it over E ogni tanto scrivo, rileggo le cose che ho scritto in tempi che sembrano scanditi dalla distanza dei secoli e che distanti sono solo di anni. Mi assale quella leggera malinconia del mai vissuto e il ricordo degli spazi che hanno proceduto la loro esistenza indipendentemente dalla mia presenza. Ho pensato e ripensato a quegli attimi che l’impossibile respiro della simultaneità mi ha negato, a come vive un posto che è mio mentre io sono in vacanza altrove, in una strana vacanza di inizio primavera che non mi avverte dei suoi repentini cambi d’umore e segna di piccoli dolori le mie costole. Senza sensi di colpa e alcun particolare rimpianto ma solo uno sguardo a quei bambini di strada che un tempo io sono stato e che giocano inventando porte lì dove chi è diventato adulto non riesce a vedere altro che il muro di una vecchia fontana. Uno sguardo, nient’altro, senza falsa coscienza sulla ingenuità del raccogliersi in cerchio e parlare delle cose più semplici e della magia della vita.
Ogni tanto scrivo quando il tempo lo consente and I understand that slavery is what should be freedom, because I lack the time and because all are teachers and specialists from something you summed up in its gears and the melancholy that takes me is that time when we had no teachers and dissolves in a few bars of our primitive ignorance. But here you have to have a role: the fashion and marketing specialists, experts of sex and death, google, which replaces the doctor, sometimes you almost want to shake hands with a screen. Most are looking for a love to fill that feeling of anonymity, the more you will find a love as a clearing house, who he can not have the drugs available: the first ending with letting ripetutamente per poi riprendersi perché non trovano di meglio, i secondi attendono frementi il giudizio universale ma lo sublimano tra reality e competizioni elettorali.
E le piazze si riempiono di bandiere e gente che, in un modo o nell’altro, è pagata per andarci. Quante vecchie puttane, oggi, si vendono per 100 euro e un rito identitario, quante vecchie puttane oggi si lasciano violentare, di una violenza cercata, dal rumore delle ambulanze e dei partiti. Domina la piazza, con le sue contraddizioni, domina la piazza e la sua obbligata dialettica finalizzata a una sintesi, dove ognuno va per sentirsi dire che ha tutte le ragioni di questo mondo, dove, di dritta o di rovescia, le parole del Papa di turno fanno il giro del cerchio e, modificate alla bisogna, stimolano l’appetito del tifoso, che non a caso ritiene il colore, ormai, qualcosa di più importante che le idee. Domina la piazza, certificata forse troppo grossolanamente come figura della democrazia da chi non si è accorto della possibilità di costruirci dentro un palco.
La malinconia è per le mie strade, dissestate e pericolose, per le strade e l’impressione di grandezza di un campo verde del tutto privo di fiori o altri orpelli che non siano il suo colore mobile, al vento, e che cozza contro la civiltà delle aiuole e delle panchine. La mia malinconia va a quelle strade dove a nessuno verrebbe in mente di pesare la tua importanza dal tuo numero, dalla conta di quanta gente ti porti appresso.
Le piazze, si sa, vengono prima delle strade, sono la conservazione, il muro di cinta delle identità metropolitane, senza linee di fuga che non siano quelle che portano direttamente a casa, le piazze di malinconia non me ne fanno nessuna, a meno che non siano vuote. Oggi scrivo e scrivo del bisogno di vuoto, di solitudine, accerchiato da cento finestre e dai loro schermi a forma di tenda che nascondono il rito comune di una riunione intorno alla piazza di casa, il tavolo da cucina, adesso che si avvicina la sera e tutti o quasi si preparano a cenare. E tutti, o quasi, preparano il bagno nella curiosità più stanca attraverso l’informazione selettiva e attraverso i reality show che, per chi non lo avesse ancora capito, sono i reali programmi of this policy as it is blinded by personality, stardom, from that circuit recriminations and petty quarrels in which viewers conform their lives.
The little melancholy regret is that I allow the silence and emptiness, the absolute lack of curiosity to the most ephemeral of the present and similar to that extreme of which is used today to revive the lifeless body of conflicts between factions, opposition from which even I have let myself and sometimes I leave knowing that even involved, in 30 years, I have to rewrite my story gave me the wrong for not being sufficiently hard to like this theater of that butcher and shake hands.
Why, if a fault in recent years we have had, this was to abandon ourselves to the ritual of the square and populist, worse still, the square end in itself. If we had this guilt was to take part in this fight when we should have it by alienating for years, pretending to be passionate enthusiast or a dispute that had no other goal than to stage the play of the actors. In retrospect, the crisis between the left and the application of two products as Berlusconi Vladimir Luxuria Francesco Caruso and the logical connections are so many as to be intractable. In fact, our crime was, for those who did and those who have left to do, to have witnessed the island the famous rather than there being created by our island. Without cameras, for use and consumption for our happiness that perhaps it was a tired repetition of the noblest end, 60 years after the end of fascism, an extremist vision of this in which at any moment seems to have to return to dictators window and instead only serves to obscure the emptiness of view of those who on that continuous cry of a wolf that never comes, prosperous without merit for about twenty years.
Our major fault was that of not being able to say no and it is a paradox that today we often charge this as a constraint rather than as a virtue. In fact, apart from the parades useful for use and consumption of nostalgic deployment, the left was prone, he moved back a little at a time, never the opposite, it is left to eat little at a time from this extreme version of this ordinariness that has reduced every policy proposal by the wider-ranging. Addicted to generalities more or less able and more or less unbearable as sorcerers Eugenio Scalfari, asleep by their constant cry to the regime, as if the risk of a system was only one side to the left we can not understand that it is this extremism in characterizing one opponent when the opponent was not only, did nothing but annihilate our content is in politics and in the everyday life. If today the Left in Italy is marginal because its civic energy, right-handed sense with what may be called his people were denigrated by the representation so Berlusconi, because formalistic and deeply Manichean, his antiberlusconismo. From this almost obsession with saline to a dangerous con man who had every reason to be criminalized because, as antithetical to a Christian, he aspired to martyrdom with the same force and pleasure, we are squeezed out.
turn away, in front of fairies, witches, sorcerers and magicians of the fourth order, we should have done just that and maybe build something, because, a conti fatti, tra vent’anni di molti di noi non rischia di rimanere altro che il ricordo di qualche manifestazione. Ma, come dicevo prima, non è giornata per i sensi di colpa e in fin dei conti è appena arrivata la primavera, né possiamo permetterci il lusso aristocratico del pessimismo. Né, direi, ne vale la pena. È tempo semmai di accelerare il proprio confronto con la realtà, distruggendo, nel modo in cui possiamo, questi simulacri incartapecoriti delle nostre volontà che ancora sgomitano per prendere un posto in prima fila a uso e consumo del proprio “mercato elettorale” e che non meritano un giorno in più di fiducia, per poter iniziare a ricostruire qualcosa non sulle macerie, ma su una tabula rasa perché davvero ben poco vi è da salvare.
Gregorio Sorgonà
